Personalize o visual do seu blog em minutos.
Personalize o visual do seu blog em minutos.
Existe um momento, geralmente entre dois e três anos antes de você sentir um cheiro novo na pele de alguém no elevador, em que aquela fragrância ainda não existe. Ela é apenas uma intuição. Uma conversa entre um perfumista e um diretor criativo.
Existe uma fragrância que cheira a veludo bordô. Você sabe exatamente do que estou falando, mesmo que nunca tenha pensado nisso dessa forma. É aquele perfume denso, encorpado, que parece desenhar no ar uma textura específica, uma cor específica, um peso específico. Não é metáfora.
Existe uma cena que se repete em fóruns de perfumaria, em comentários de YouTube, em conversas de bastidor entre colecionadores. Alguém abre um frasco antigo, daqueles que ficaram esquecidos numa gaveta por anos, borrifa no pulso e fecha os olhos.
Em destaque
Existe um momento, geralmente entre dois e três anos antes de você sentir um cheiro novo na pele de alguém no elevador, em que aquela fragrância ainda não existe. Ela é apenas uma intuição. Uma conversa entre um perfumista e um diretor cria...
Existe um momento, geralmente entre dois e três anos antes de você sentir um cheiro novo na pele de alguém no elevador, em que aquela fragrância ainda não existe. Ela é apenas uma intuição. Uma conversa entre um perfumista e um diretor criativo.
Existe uma fragrância que cheira a veludo bordô. Você sabe exatamente do que estou falando, mesmo que nunca tenha pensado nisso dessa forma. É aquele perfume denso, encorpado, que parece desenhar no ar uma textura específica, uma cor específica, um peso específico. Não é metáfora.
Existe uma cena que se repete em fóruns de perfumaria, em comentários de YouTube, em conversas de bastidor entre colecionadores. Alguém abre um frasco antigo, daqueles que ficaram esquecidos numa gaveta por anos, borrifa no pulso e fecha os olhos.
Existe um momento estranho que acontece quando alguém acende um bastão de incenso numa sala. Antes de qualquer palavra ser dita, antes de qualquer lógica ser acionada, algo no seu corpo já respondeu. Os ombros caem um pouco. A respiração fica mais profunda. O tempo parece desacelerar.
Existe um pequeno ritual que quase ninguém repara em si mesmo, mas que acontece em milhões de banheiros todas as manhãs. Você termina o último borrifo do seu perfume favorito, escuta aquele som seco da bomba chegando ao fundo, segura o frasco vazio na mão e sente algo estranho. Uma mistura de frustração, saudade antecipada e uma pontinha de culpa.
Existe um tipo de pessoa que, quando abre o armário, não está procurando o que vestir. Está visitando um acervo. Ela sabe exatamente onde está cada frasco. Conhece a ordem em que chegaram. Lembra do dia, da cidade, da loja, da conversa que teve com a atendente. Alguns desses frascos nunca foram usados. Outros foram usados apenas uma vez, em uma ocasião específica, porque ela acredita que determinados aromas só fazem sentido em determinados momentos.
Uma amiga minha comprou sete perfumes em cinco anos. Nenhum durou. Ela chegava em casa empolgada, usava três dias seguidos, e no quarto já não suportava mais. Começou a se achar esquisita. Desistiu de tentar encontrar o seu. Dizia que perfume bom era só para quem tinha a pele certa, qualquer coisa assim.
Nenhum post encontrado neste filtro. Tente outra categoria.
Sobre ACHADINHO DE LUXO
Conteudos publicados em ACHADINHO DE LUXO.